passeio dos tristes

um vero antonio pigafetta

eu navego no sidecar da poesia

mas pelo estreito do lápis

não há

            para os dois

                                   cabimento

a poesia morre

antes da volta completa

e eu registo o óbice e o óbito

como quem vela o mundo em movimento

dissertação

nenhum de nós é

vivo de mascarenhas

nem vivo de vasconcelos

muito menos

de rockefeller ou de la rochefoucauld

somos todos vivinhos da silva

durante a falsa partida

vestida de madressilva e madrepérola

a morte joga com cara de póquer

não revela se o tutti lhe é endémico

ou se a sorte também toca

ao seu académico adversário

nós (por cá)

vamos fazendo ensaios de naipe

polígrafo

nunca soube como engarrafar

uma embarcação

pelo estreito de um gargalo

nem como entregar-me ao correio

que faz menos deserta a ilha

e mais virgem a viagem

ainda que ébrio de mar ou de vinagre

não o conseguiria imaginar

orgulhoso

a mim mesmo envio uma mensagem

a falta de fé é o milagre do macho

se não consigo conceber

ao menos não concebo de deus

a centopeia de sombra

quando mudas de sentido

desfeita por um único raio de sol

um pouco mais ou menos de serenidade

primeiro

a criança aprende a apertar os cordões

é todo um saber complexo

que ao primeiro nó é ciência

mas ao segundo é já filosofia

todavia nós sabemos

(nós que já crescemos)

o quanto é fácil passar

do atacador a um ataque de dor

por isso

ao crescer

a criança tem de aprender a fazer

o nó na garganta

para caminhar firme entre acasos da vida

como se fosse divindade antiga

lenço de namorados

não sei se tenho ciência pra escreverte

ufa!logia ?

       giralogia?

ou talvez a espelhologia

onde te vez tintando

coa minha pena

as tuas pestanactites e pestanagmites

e num apenas fichar dolhos

me guardas dentro de ti

como se dentro de coisa grutesca

desejo da décima terceira passa

se eu pudesse ser uma máquina

gostaria de ser um hidroavião

p’ra caminhar sobre as águas

e ascender aos céus

sem precisar do combustível de um deus

a flor stradivarius

suas pétalas são fricções

de um caule

maria celeste

eu

que não tenho linhagem mas sim fuselagem

que só amo a alegria como neologia

e que em trinta e tal anos

de little boy passei para fat man

talvez não me arrependa

do muito pouco e pouco bombástico bem

que muito por acaso e por engano

no mundo propaguei