quarta-feira, 6 de setembro de 2017

Se este poema fosse uma jogada de bólingue

Só o oleiro justiça faz ao mundo

por suas próprias mãos:
é preciso meter

                              as mãos na massa
caligráfica, no p(r)elo,
fazer Ws como Ingres desenhava os cus,

manumitir o esdrúxulo animal IÍ
da palavra friíssima
(as mãos de Michelangeli e de Edward Scissorhands…),
ainda que não valha

a pena
dourar as solidões,
já que a rima depende da maneira
como a punheta diz o W.
Entornemos um café.

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