Se este poema fosse um campo agrícola

Tanto é o profundo sob o rosto teu

Que el’ se tornou pequena superfície,

Mercearia onde vou vender crendice,

Batatas e maçãs, da terra, e do céu.

A despeito de tudo e da poesia,

Regressar à poesya, à produção,

Estrumar o teu cabelo, pôr na mão

Da chuva o teu futuro de ucharia,

Ceifar e semear dentes, espantar

As bruxas com um homem feito de alho

Que sabe que as tuas linhas do sorriso

E do olhar só se encontram no retalho.

O rosto é um vício, um sulco até à fé.

Fumemos um cigarro.