Não saber de que terra se é

Uma bicicleta,

um blue card

e, do olvido, as Metamorfoses:

eis tudo o que foi preciso

para eu cumprir o que a cidade

enig-

maticamente me ordenou:

que em ti me exilasse.

Foi empreitada difícil,

bem mais do que toda a poesia

me poderia ter feito prever.

A princípio,

tinha saudades das minhas ruas,

das gentes da minha carne e do meu osso,

do mirtilo que sempre me acenava

numa esquina entre o pulmão esquerdo

e a imaginação.

As memórias de mim,

uma vez de mim fora,

tornaram-se gorduras,

açúcares excessivos,

negrumes de tabaco,

pedras de rim.

Mas o tempo passa

(com Velocidade, Violência e Demência)

e as coisas mudam...

Em todo o caso,

o teu clima é melhor do que o meu,

nas tuas praias

pode ser-se feliz no instante do mergulho,

e o teu povo tem mais humor,

mais juventude

e talento para a dança

do que os espectros percutidos pelos plectros

da antiguidade da minha terra.

Hoje,

quando tenho um problema burocrático,

já só o trato no teu coração.

Quase só falo a tua língua

e, quando à minha regresso,

trago nela o dialeto de já a ela poder não

regressar.

Vivo numa cabana à beira-sangue

e ocupo os meus dias

(sempre maiores do que

os anos)

a tentar ser o champollion

de tudo isto que me aconteceu.