Entre as dez e as onze

Incapaz de resistir ao primeiro copo

e incapaz também desse último gole que a primeira incapacidade justificaria quando tocada por desespero,

ele aí estava,

na esplanada de um café.

E estava o sol luminoso como um cacho,

e a brisa com um grãozinho de doçura,

e a linguagem ia e vinha como cão

em conversa de senhor,

e ele teve então a sobriedade de supor

que, perante tal ausência de tragédia,

poderia pousar a cabeça sobre a mesa

e, simplesmente,

morrer.

Mas isso não irá acontecer.