Eu e a sobrinha correndo num campo florido. Florido
de quê? Não sabemos. De tal modo corremos que as essências )girassóis, papoilas, hidrângeas(
não conseguem conservar suas quintessências. Eu torno-me de novo criança. Ela
permanece eterna. E é bem mais fácil para ela ser tanto do que para mim parecer
tão pouco. Corremos neste poema ou noutro?
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